La mujer que descubrió que la luz estaba dentro

Dicen que, hace muchos años, en un pequeño pueblo rodeado de bosques, vivía una mujer que cada diciembre esperaba con ilusión la llegada de la Navidad.

Le gustaban las luces que adornaban las calles, el olor de la madera encendida en las chimeneas, las ramas de abeto que decoraban las puertas y aquella sensación de que, durante unas semanas, el mundo parecía volverse un poco más amable.

Sin embargo, aquel año era diferente.

No había sucedido nada extraordinario. No había una gran tragedia ni un acontecimiento que explicara lo que sentía.

Simplemente estaba cansada.

Cansada de llegar siempre a todo. De cuidar, resolver, organizar y anticiparse. De levantarse cada mañana pensando en lo que tenía que hacer y acostarse cada noche repasando lo que había quedado pendiente.

Había pasado tanto tiempo atendiendo las necesidades de los demás que, cuando alguien le preguntaba qué necesitaba ella, ya no sabía muy bien qué responder.

Y eso era precisamente lo que más le entristecía. No había dejado de querer su vida. Había dejado de sentirse presente en ella.

Una tarde de finales de noviembre, mientras caminaba por el mercado del pueblo, encontró un pequeño puesto que nunca había visto. No tenía grandes adornos ni carteles llamativos. Sobre una mesa de madera descansaban pequeños frascos de cristal, ramas de coníferas, algunas velas y una libreta de tapas verdes. Detrás del puesto había una anciana de mirada serena.

—¿Buscas algo especial? —le preguntó.

La mujer sonrió. —No lo sé. Quizá algo que me devuelva un poco la ilusión.

La anciana la observó durante unos instantes y después tomó uno de los pequeños frascos. —Entonces empieza por esto.

Lo abrió y se lo acercó suavemente. Era un aroma a bosque. Fresco, profundo, lleno de esa presencia silenciosa que tienen los árboles cuando el invierno se acerca.

La mujer cerró los ojos. Y, por un instante, recordó algo que llevaba años sin recordar. Se vio de niña, caminando entre los árboles, recogiendo piñas, respirando el aire frío y sintiendo que el mundo estaba lleno de posibilidades. Recordó cómo era vivir sin tener que demostrar nada. Cómo era disfrutar de una tarde sin pensar en la siguiente. Cómo era sentirse suficiente.

Cuando abrió los ojos, tenía lágrimas en las mejillas. —Qué extraño —susurró—. Es solo un aroma.

La anciana negó suavemente con la cabeza. —El aroma no ha creado nada nuevo dentro de ti. Simplemente te ha ayudado a recordar algo que ya estaba allí.

La mujer permaneció en silencio. Entonces la anciana le entregó la libreta verde.

—Quiero proponerte algo. Durante los próximos veintiséis días, antes de comenzar tus obligaciones, dedica unos minutos a encontrarte contigo misma.

—¿Y qué tengo que hacer?

—Muy poco. Y, al mismo tiempo, algo que quizá hace mucho que no haces. Escucharte.

La primera mañana, le explicó, tendría que preguntarse cómo se encontraba realmente. La segunda, recordar aquello que la hacía fuerte. Otro día aprendería a reconocer sus límites. Otro, a descansar sin sentirse culpable. Habría días para soltar, para agradecer, para expresar lo que llevaba demasiado tiempo callando. Y también días para aceptar que no todo podía resolverse, cambiarse o comprenderse inmediatamente.

—¿Y al terminar? —preguntó la mujer—. ¿Seré diferente?

La anciana sonrió. —Eso no puedo saberlo. Pero quizá empiece a tratarte de otra manera.

La mujer compró la libreta y algunos de aquellos pequeños frascos. Y comenzó.

◆ ◆ ◆

El primer día escribió solamente tres palabras: «Estoy muy cansada». Le parecieron pocas. Casi insignificantes. Pero hacía mucho tiempo que no se permitía reconocerlo sin añadir inmediatamente que debía seguir adelante.

El segundo día recordó una situación difícil que había superado. El tercero decidió regalarse media hora sin obligaciones. El cuarto descubrió que podía decir «hoy no puedo» sin dar demasiadas explicaciones. El quinto lloró. El sexto descansó. El séptimo se dio cuenta de que llevaba una semana dedicándose unos minutos y que, por primera vez en mucho tiempo, no sentía que estuviera perdiéndolos.

No todos los días fueron fáciles. Hubo mañanas en las que no tenía ganas de abrir la libreta. Otras en las que el aroma no despertaba ningún recuerdo especial. Algunos días escribía páginas enteras. Otros, apenas una frase. Pero continuó.

Poco a poco, empezó a descubrir algo que le resultó sorprendente. Su vida no estaba cambiando de repente. Estaba cambiando su manera de estar en ella.

Seguía teniendo responsabilidades. Seguía habiendo días complicados. Seguía sintiendo cansancio, tristeza, enfado o incertidumbre. Pero ahora comenzaba a reconocer cuándo necesitaba detenerse. Aprendía a escuchar su cuerpo antes de llegar al agotamiento. A distinguir entre lo que podía hacer y lo que no le correspondía. A expresar una necesidad sin sentir que estaba fallando a alguien. Y, sobre todo, estaba descubriendo que su bienestar también merecía un lugar en su propia vida.

◆ ◆ ◆

Llegó la mañana del 24 de diciembre. El pueblo amaneció cubierto por una fina capa de escarcha. Las luces brillaban en las ventanas y el aroma de las coníferas llenaba las calles.

La mujer se sentó junto a la ventana con su libreta verde. Abrió la primera página. «Estoy muy cansada». Después pasó lentamente las hojas. Allí estaban sus dudas, sus pequeños descubrimientos, sus lágrimas, sus decisiones y las promesas que había empezado a hacerse.

Había páginas escritas con entusiasmo. Otras con una letra apresurada. Algunas contenían palabras tachadas. Y otras estaban casi vacías. Pero todas tenían algo en común. En cada una de ellas había encontrado un pequeño espacio para sí misma.

Entonces comprendió algo. Durante años había esperado que la Navidad trajera una especie de magia capaz de devolverle la alegría, la energía y la ilusión. Había buscado esa sensación en las celebraciones, los regalos, los encuentros y las luces. Y todo aquello seguía siendo hermoso. Pero la magia que había descubierto durante aquellas semanas era diferente. No había llegado de fuera.

Había nacido de veintiséis pequeños actos de atención. De veintiséis oportunidades para escucharse. De veintiséis decisiones, algunas diminutas, de no olvidarse de sí misma.

Tomó su bolígrafo y escribió en la última página:

«No necesito convertirme en otra mujer. Necesito recordar quién soy, reconocer lo que necesito y aprender a cuidarme sin tener que ganarme ese derecho. Hoy sé que tengo más capacidad de elegir de la que pensaba. Y que cada pequeño gesto puede acercarme a la vida que deseo construir».

Cerró la libreta. Respiró profundamente. Y sonrió.

No porque todos sus problemas hubieran desaparecido. No porque ahora supiera cómo resolver cada dificultad. Sino porque había recuperado algo que creía perdido. La confianza en su propia capacidad para acompañarse, tomar decisiones y comenzar de nuevo.

Aquella Navidad no recibió el regalo más grande. Descubrió que podía empezar a ofrecérselo ella misma, cada día.

Y cuando, semanas después, volvió al pequeño mercado para agradecerle a la anciana lo que había hecho por ella, encontró el puesto vacío. Preguntó a los comerciantes, pero nadie recordaba haber visto a aquella mujer. Solo quedaba, sobre una mesa, una pequeña rama de abeto y una tarjeta escrita a mano.

La mujer la recogió. Decía:

«No olvides que los árboles no dejan de estar vivos cuando llega el invierno. A veces, simplemente necesitan detener su crecimiento visible para conservar la fuerza que les permitirá volver a brotar».

Y comprendió que quizá las personas también necesitábamos nuestros propios inviernos. Momentos para descansar. Para volver a nuestras raíces. Para reconocer qué merece permanecer y qué ha llegado el momento de soltar.

Porque no todos los cambios comienzan haciendo más. Algunos de los cambios más importantes comienzan cuando, por fin, nos permitimos escucharnos.

◆ ◆ ◆

Y ahora comienza nuestra historia

He querido abrir esta revista con este cuento porque representa el verdadero sentido de nuestro Calendario de Adviento Aromático y Energético. Durante 26 días vamos a recorrer un camino acompañadas de 15 aceites esenciales, la respiración consciente, el tacto, las afirmaciones y la escritura.

Cada aroma tendrá un significado dentro de nuestro trabajo personal. El pruche nos invitará a reconocer nuestro punto de partida. El abeto negro nos recordará nuestra fortaleza. El ciprés nos acompañará cuando necesitemos soltar. La lavanda nos invitará a descansar. La menta piperita nos recordará la importancia de expresar nuestra voz. Y el incienso y la mirra nos acompañarán en los últimos pasos de este recorrido, cuando llegue el momento de integrar lo vivido.

No porque los aceites esenciales puedan transformar por sí solos nuestra vida. Sino porque un aroma, unido a una intención y a una práctica repetida, puede convertirse en un recordatorio de aquello que queremos cultivar.

Quiero invitarte a que no leas esta revista como una colección de información. Quiero que la vivas. Que escribas. Que te preguntes. Que descubras. Que te permitas sentir. Y que, cuando lleguemos al final, puedas regresar a la primera página de tu libreta y reconocer el camino recorrido.

No buscaremos la perfección. No intentaremos eliminar todas nuestras emociones incómodas. No pretendemos convertirnos en personas completamente diferentes. Vamos a aprender a reconocer nuestro poder personal: esa capacidad que tenemos de elegir cómo nos cuidamos, cómo respondemos a lo que vivimos y qué pequeños cambios decidimos sostener.

Porque quizá el verdadero significado de este Adviento sea precisamente ese: comprender que la luz que esperamos encontrar al final del camino también podemos aprender a encenderla dentro de nosotras.

Bienvenida a nuestro Calendario de Adviento Aromático. 26 días de práctica. 15 aromas que nos acompañan. Un camino que comienza contigo y continúa mucho después de Navidad.

La calma se entrena. Respiración · Aroma · Tacto — Sonia Lorenzo, La Villa Aromática